Do amor que não veio e sufis girantes

A resposta demorou e o sinal amarelo foi aceso em minh'alma. Sem afobação, falamos para nós mesmos, mas as coisas do coração não funcionam assim — não seriam do coração se não fossem afobadas. Enfim a resposta veio mas polida, quase seca. Foi então que compreendi que não, que o Amor não viria. Isso na quarta. Na sexta já nos amassávamos no cruzamento sob as luzes da fachada da farmácia. O Amor veio, enfim. Se ficará? Do sábado em diante tudo são cinzas mornas. O Amor tem seus próprios caminhos. Nada resta; apenas a impressão indelével de que não é mesmo para mim.

Penso agora em Jalal ad-Din Rumi e no Amor que, para ele, estava encarnado em Shams de Tabriz. O jovem aristocrata apaixonado por um mendigo do deserto! Não um mendigo qualquer mas um mestre sufi. O profano não consegue entender a dimensão desse Amor, desse conciliábulo de almas. Que segredos e mistérios não devem ter sido despejados aos ouvidos nessas noites persas. Só podemos imaginá-los ou, na poesia que chegou até nós — traduzida, filtrada — tentar captar esses lampejos de jade brilhante:

O Amante está sempre

bêbado

     de

          amor.

Ele é louco

ela, livre.

Ele canta com

     prazer

ela dança em

     êxtase.

Enquanto nós, presos

em nossos próprios

     medos

nos preocupamos

com tudo.

Mas uma vez

bêbados

     de

          amor

o que tiver

de

ser

será.

(Jalal ad-Din Rumi a partir da versão de Shahram Shiva. Esta minha postei aqui).

Enxergo nisso muito de engajamento; quero, estou comprometido, "juro", no poema de Maiakóvski. E como em todo engajamento há dificuldades e espinhos. O militante acredita em algo — dedicará sua vida para tornar esse algo real. Muito mais fácil é desistir e cuidar de coisas mais triviais. O amor, por exigir engajamento, é exatamente a mesma coisa. O grande problema de nossa geração pós-moderna é que as coisas andam bem líquidas, como dizem pensando em Bauman, e não há rigorosamente paciência para mais nada. Não me refiro a tolerar relações tóxicas ou dolorosas na esperança de que melhorem; nesses casos é melhor cair fora o quanto antes. Falo é da angustiante impaciência do "hoje", tem que ser hoje ou desistirei. Deparei-me com isso mais de uma vez e sempre me senti profundamente intrigado.

Construir algo.

Meu Deus, que utopia. Se não der "agora", bye bye. 

Que seja. Já não tenho a menor intenção de relacionamentos líquidos. É no "antes só do que mal acompanhado" que penso agora, pois para ter ao meu lado alguém que encarna o imediatismo pós-moderno prefiro ter ninguém.

Prefiro a companhia de minha mão, se é que me entendem.

Outro sufi, Hafiz de Shiraz, faz o apelo que atravessou séculos de estrelas e sândalo até aqui.

Não desista da solidão tão

     rápido.

Deixe que ela

     corte

          mais

               um pouco.

Deixe que em você

ela fermente

e amadureça

como poucos elementos

     humanos

     ou

     divinos

          podem fazer.

Esta noite

meu coração

sente falta de algo

que fez

meu olhar suave

minha voz terna

minha

     necessidade

          de Deus

absolutamente

     clara.

Não desista. Ao menos não tão rápido; um pouco mais de resiliência e vamos nos poupando de roubadas.

Dito isso, já está amanhecendo. Está quente mas a luz já insinuante tem muito de gélido, uma alvorada metálica que vai extinguindo sem dó a madrugada de reflexões. Há anos tem sido minha rotina, ver o sol nascer enquanto rumino o "só sei que nada sei" socrático, coçando a cabeça em meio a elucubrações filosóficas como um chimpanzé.  

Hoje, contudo, o sentir filosófico está embotado como se eu tivesse nadado em clorofórmio. Mas é um torpor que é todo anseio e esperança, que nada tem de dormência. Quando é assim, é difícil ficar parado. Eu para mim é pouco, diz aquele Maiakóvski. Quando é assim temos vontade de dançar. E como, pelo horário, não posso usar música, tudo que me resta é girar como um sufi pela sala enquanto amanhece.